Los papelitos donde escribo mis poesías
Que ya no te compran, dices,
será que tú no te vendes.
Buscas cobijo en mis cicatrices
y en mi oscuridad te prendes.
Impregnada en la sombra de un papel,
TÚ, prima de Quimera, amiga del cuento,
leal, lisonjera…vecina del viento.
Del tiempo eres viuda y novia ausente,
y a la prisa vences con flecha picuda;
puntería aguda en esdrújula, pretérito presente.
Despacio al acecho de rimas que tiernas
me brotan traviesas desde mis membranas,
que escuchan ufanas desde las cavernas
las voces arcanas de musas, medusas
en tu compañía,
TÚ,
madre POESÍA.

 

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